Me da por las pelotas la palabra muda omnipotente
creadora de esa fe que nos arrastra costa arriba
mientras mareas abajo. (susurrando)
Y te arrancas las uñas para clavármelas en la lengua
porque por mis ojos ya han entrado tus pezones
y una viceversa que golpea la puerta mucho más tarde.
Me jode el cristal y fe de la metáfora
que nos hacen mudos que hablan despacio y a medias,
ciegos sin ojos y con pestañas en los labios,
sordos enganchados al i-pod de los truenos
que te alumbran la cara de espalda, (y cintura)
y te niegas a morderme ahora y siempre
por la sigla de los siglos.
Neruda te salve niña de tu párrafo prosaico y desgracia,
así como el bendito fruto de tu escote y tu vientre
con el que sueño un loop cada noche (a camas de distancia)
y pego los ojos sabiéndome muerto y resucitado,
porque no hay más religión que lo que envuelve tus bragas,
ni santa blasfemia como la oración que omito.
Rebobinado sea tu nombre así en mi mente como en mi texto,
quítame los hilos que cuelgan de mis brazos muertos
así puedo vomitarte al oído la libertad de los sonetos
y sentirme un ícaro incendiado entre tus piernas
(quiero ahogarme en la poesía vacía).
Que así sea
